martes, 30 de diciembre de 2014

requiem para vos


me voy caminando a hachazos...
y la savia de mis hojas
van creando un tercer ojo  que  perfora
todas las ramificaiones
 triturando este limitado craneo 
que me limita y no de puro mortal

La incapacidad de la gratitud 
la denuncia tu silencio
 inexpugnable cualmagistrado 
creyendose parte de los intocables...
repugnancia extrema ante tanta
 impunidad falseada

LA REALIDAD  es mi camino... de este interminble tentenpie
 posturas e imposturas seran delegadas
para los malos actores!!!
Corten!!!
grita el director ausente de esta
patetica escena que nunca se filmo

Alivio... y Liberacion siente este
 corruptible cuerpo que me limita...
 deteriorandose ...
con cada instante vacio
 de sentido 
y de  sensacion

 Reconozco estas arcadas en mi garganta
como parte 
de un deseo inexistente 
que sera interpretado
para tu bien o para mi bien
 que mas da...

Solo quedan sombras de avatares...
tan pateticos!!!! 
como la escollera
de un barco hundido...
escapes imposibles
de una realidad que naufraga


Suerte!!!!  con esta ola que te ahoga 
y te lleva lejos...tan lejos
vuelvo a sentirme 
y sentir mi cuerpo
que resurge en la arena despues 
de esta tragicomedia de paso...

 Empiezo a sentir
las ganas de que este sol 
que me seca y pegotea la arena
mezclada con restos del pasado...
finalmente
me ayude a olvidar la escencia..
de lo que soy...


Sonriendo ya... lavo la imagen
desdibujada
casi inventada de vos...
pero no existis.. NO EXISTIS!!!
ni siquiera para este mismo recuerdo...

te quise a pesar de tu ausencia
te moriste por falta de ser...
por la cobardia de no estar presente 
de cuerpo entero 
ni siquiera...dentro de vos mismo...
en una historia que merecia ser contada

Requiem por vos y tu fantasma!!!

soy feliz...que mas...



 ESTE PEDACITO EN CELESTE 

agua, pura agua en toda sus formas destila este libro

tanta que ni dan ganas de llorar delante suyo

Es como faltarle el respeto a los lagrimales soberanos

                

 

 

ANTES  DEL ANTES  DEL ANTES

 

 Mientras dure este ejercicio naútico de crueldad

me he propuesto no mirar por el ventanal que me consume:

hay un edificito lateral donde suelo ver una pareja que se abraza

detrás el oleaje que parece pintado o despintado según la luz

y además los cuadros se han puesto cenicientos, el baño es una cueva

violeta está todo, cuando bien sé que es el río que anda negro por debajo

 reflejado en las alas de un cometa que navega espejando
y deja sus lilas por el suelo,

jueves, 25 de diciembre de 2014


MUERTOS PUERTOS BAJO EL AGUA

 

 

No tengo dueño. De que, o de quien no es la cuestión

solo llueve  llueve y la gente se ha pulverizado

Antes la desaparecían, ahora la borran con relámpagos

Estos cuadros bajo el agua son lo único palpable,

lo despejado en este astrolabio de brumas

cuya popa ya es un alma fenecida a retazos

de una quilla con fragmentos de aluminio

de lo que ha sido un nombre de bautizo

el lateral de las barcazas los graffitis, los rituales

En mi memoria todo está sucediendo en otro lado

por allá, en la excusa para la travesía que significa

una mercería de barrio Triángulo donde un traje

se viste de mortaja deambulando tras los taxis

frente a una vidriera que vende hebillas, esmaltes,

colorantes Clairols anunciando una rifa

 y una modelo de cartón satinado que se sonríe

Estoy tan desconsolado por no tener casa adonde volver

Estoy embroncado en llevar la nervadura a flor de piel

cargando con la misma honda rabia genuina y tan conocida

como el fumar sin ganas que ni vale graduarla en un poema

Ni en máquina alemana alguna caída de un avión

Ni en barcos que simulan ser oscilantes

porque resultan ser un barrio en pleno aguacero que se mueve

igual a los cementerios jardín con osamentas de fierro y chimeneas

 El café esta vacío y rico es el aroma y la nube

Un jazminero suda de felicidad entre la mugre

Al buzo marinero con perfil de pájaro nada de esto le importa:

 solo quiere  extraer sin que lo miren, bajando la escala de piedra

la mujer de oro que ha encontrado entre la pudrición del fondo

-Paraná mestizo que usa de tridente al Monumento-

mientras buscaba por encargo el cuerpo de otro ahogado

que ya debe estar océano afuera oyendo como tocan Hendricks

junto los delfines que se salvaron de la red y del arpón

Y andan como yo silbando,igual a un barquito sin dueño.

Como la gente, raspada de granizo, despedidas y criminales

Como este cuadro del sur, como yo mismo, enamorado de nadie

lluvioso y pensativo, muerto conocido, amable cadáver que escribe

desde una quilla con  fragmentos de aluminio y rouge

con que decorarles el hocico a las perritas muertas
que aparecen después de la tormenta y que tanta pena me dan

aeropuertos submarinos


          

 

                                              

 

 

                                                La bruja:muchos muertos,mucha agua...dígame
 
                                                       ¿A usted se le murió alguien en un naufragio?
 
                                                        Yo: no que yo sepa
 
                                                        La bruja: todos dicen lo mismo...escriben, escriben                             
 
                                                        pero no saben nunca que les pasó
 
 

                                                     

                   

 

 

 

AEROPUERTOS BAJO EL AGUA

 

 

Sobre una mesa de nerolite un florero

El elefantito y su billete  un cenicero

Odio las rimas y afuera está lloviendo.

Lloverá en todo el libro. Prepárense.

Escribo por primera vez en esta máquina;

una máquina alemana que ha venido del cielo

todo lo que toque de ella será en alemán

En alemán la cascada de balcones, en alemán el río

y en alemán el gobierno de las horas.

La dentadura del otoño, su paladar de hojas

la vejez de saurio, la infancia en la luz resucitada

Alemanes serán aquellos siete balcones blancos

y los segunderos malditos que estampan fotos

-folletines, tangos, venéreas, buenosaires-

empollando aquí su insomnio, donde parece ser

tarde para todo- porque  en su cabalgar de herrajes

impresionan en el oído afilado del que lee versos

igual a la ausencia de medicación correcta

o de aceite con que encender las lámparas

ya que va siendo la noche de antesalas

similar a cristalitos con sus morros de lucernario

En la isla de la esquina un soldier que fuma azufre

le pide documentos a un maqui de la resistencia

 no sabe ya porqué pelea y solo espera que amaine

aquí en Alemania,  a la altura del Espinillo.
 
Entre las espinas del armado y las armaduras de una pena.
Tranquilo, tranquilo, me digo, la guerra ha dejado su olor
 que solo yo siento entre la teclas y con eso es suficiente
 para no morir ahogado en los Aeropuertos Submarinos
 Yo no soy tan importante, soy un mojado que ve, nada más.